VII

Qué idiota
puede parecer una persona que no lee.
Tan idiota como verme a mi pasear un perro.
Mi pelea es con la lapicera.

III

La guerra parece flotar en el ambiente.
El sol está comiéndose a ese robusto idiota.
Tiene puesta una musculosa verde.
El cuerpo no responde ahora.
Ha caído.

IX

Un buen consejo sería

primero pensar en el apodo

y luego en el nombre.

Hojas verdes

A VIki

Estoy cultivando
algunas lechugas y zanahorias
para futuras ensaladas

Limones que suenan,
la lágrima que vuelve.

¿Es una estrella?

Fue un encuentro especial.
Yo nunca le había hablado.
Pasamos dos años viéndonos las caras de reojo.
escuchando como si no nos interesara su opinión.
No tengo la impresión de que haya sido una buena idea,
tardar tanto
en hablarle.

Quizás exista algo
menos fácil que escribir bien,
pero aún así
me es casi imposible.
Tal vez por eso sigo escribiendo,
o tal vez para alejar el momento
en que la muerte sea un hecho.

El arrastre de una ola
que ya no va a volver.

Futuras ensaladas, dijo.

Juanele hablaba de ser la conciencia de la felicidad perdida …

Ropa de Niños

Mi bobe me había traído de los Estados Unidos, algunas prendas.

Yo tendría 9 años.

Esa mañana me vestí temprano, era sábado.

Me puse todos los regalos.

Joggin negro hang ten,

tenía dos plantas de pie, gigantes

en el muslo derecho.

Y la remera…

la remera era un cuadrille blanco y turquesa.

Ese sábado como todos los sábados almorzaba con mis abuelas

Ceci y Sarah.

Sarah, madre de mi padre, sangre inglesa.

Ceci, madre de mi madre, judía rusa.

No recuerdo que comimos ese día,

aunque seguramente fue pollo al horno o unos knitches de papa.

A media tarde, quise volver en colectivo con mi hermano,

paramos un 102, y él subió,

cuando yo estaba por hacer lo mismo, el colectivero me dijo:

No pibe. En piyama no podés subir, no te puedo llevar.

Y me cerró la puerta en la cara.

este sábado Más Poesía, menos policía vol.V

Más poesía, menos policía Vol.V
poemas, amigos, proyecciones…
MPMP. llega al ECUNHI. El sábado 17 de octubre de 2009, a las 19.30 hs.

Espacio Cultural Nuestros Hijos (EcuNhi)

Avenida Libertador 8465, Ex ESMA.

http://maps.google.com/maps?f=q&hl=en&q=Av.+del+Libertador+++8465+

leen
Sábado 17 de octubre de 2009, 19.30 hs.
+ POESIA
MENOS POLICÍA
Volumen V
Lectura de poesía y narrativa en vivo.
ábado 17 de octubre de 2009, 19.30 hs.

Espacio Cultural Nuestros Hijos (EcuNhi)

Avenida Libertador 8465, Ex ESMA.
Lecturas

Nicolás Castro

Martín Armada

Mariano Abrevaya Dios

Ricardo Dios

Julian Axat

Noelia Vera

Canta Alvy Singer – solo set

mi lectura en Más poesía Menos Policía vol.4

1.

Vos no entendés.

Está claro.

¿Qué?

Tus qué. ¿Qué qué?

Ves, por eso quiero besarte.

Sos muy raro.

A esto le dicen simplicidad dramática

o es pesadilla o será  comedia.

No me conocés.

Es lo que quiero y antes besarte.

…beso + retiro de boca por parte de ella…

¿No fumás vos?

No fumo, no me drogo, pero como grasas.

Ves que sos raro.

No soy raro, no soy cool, no soy divertido. Soy de Atlanta, de Villa Crespo.

Pero acá me ves. Actitud tengo.

Eso no lo discuto.

Por cierto, el corte de pelo te queda muy lindo.

Ay gracias! Me reconociste al menos.

Claro, pero no te conozco. Veámonos en 20 días

o mañana.

No insistas.

Sabés que voy a insistir.

Sí, gracias.

…beso + taxi + lluvia intensa + cada uno a su casa…

NUEVOS

1. todo es intenso,

pero  también, es íntimo,

e individual,

“todo lo que ustedes verán de mi,

es una pequeña nube de polvo en el horizonte”.

1. La oscuridad temblando,

primero nace la poesía

luego el poema,

primero la determinación de lo impreciso

y ahí, el poema subvierte

la realidad del olvido.

1. La simpleza del mariachi

Bonnefoy, nació en una noche de verano, en Tours,

dicen que ahí, se habla, el más bello francés.

1. Y entonces de qué  se nutre mi corazón?

Si todo ese sonido musical, fue creado

para que los niños se ignoren

1. Lejos de ella

Una posible estrategia consiste en

distanciarse

y ver alejados, qué es lo que pasa.

Dos personalidades

dos figuras identificables

atravesadas por la vida secreta de las palabras.

Deconstrucción del espejo,

para luego qué?

Para luego tener que imaginarlo todo?

Somos abejas de lo invisible,

nosotros bebemos desesperadamente

la miel de lo visible, para acumularla en la gran colmena de oro

de lo invisible, decía Rilke.

Revolución ahora que el Ché murió

En un frascó bailó
como una estrella de ballet.

No quiero el poder.
No me da gusta matar.
No busco la guerra
Soy solo,
mi imagen

- ¿No te gustaría ir a China?
- Por supuesto, China es el mundo del mañana.

No hay nada mejor que discutir,
Como si fuera un concurso de rabinos,
interpretaciones de la torá.

Los peronistas están viejos,
Los radicales son dinosaurios.
Los jóvenes no leen, ni escriben.
Lo imposible se presenta.
El futuro no llega,
no existe aún.
Y la ciencia ficción
se hace fantasía.

Jornada laboral

hoy es casi Lunes

pasó toda una semana y más

sin vernos

es algo menos que 8 años

pero aún es

extraño

está bien esa frase,

pero no mucho más que eso.

hoy está lloviendo,

trabajar un poco

en unos poemas,

pensaba andar en bici,

pero

bajo la lluvia lo dudo.

ee cummings, estaba convencido de lo

suyo. a mi

me fascina.

dijiste que el poema era hermoso y triste,

hay que vivir fuera de las semanas

Y tomar unas cervezas.

las ideas tan solo en las cosas

la única buena idea, fue hacer ese primer llamado

y todavía me duele el estómago

“Hubiera preferido estar en Hiroshima,

tener una muerte rápida,

no someterme durante años

al sufrimiento propio, el dolor

del hambre y la muerte

de mis amigos y mi familia”,

Pero esto es sólo una especulación.

La víctima no elige cómo morir”.

y que siga el sol en tus ojos,

y el sol de en tus ojos,

y el sol en tus ojos,

“Sus labios no hablan y ante esa mudez

de asombro, caigo estático de rodillas,

ante el cadáver de la poesía.”

La memoria sin ganas

No la entiendo.

¿Cuál es el por qué de todos aquellos fuegos artificiales?

Qué es lo que se festejando por hoy acá?
Es acaso debido al 54º aniversario de la muerte del ícono country?

Debe haber otros motivos que me exceden…

¿Acaso se sabe algo del misterio

de las fotos desaparecidas?

Lo que digan un grupo de ingratos

¿Para qué?

una rosa nunca deja de ser una rosa

se me ocurren las cosas más lindas,

pero no se escribirlas

La distancia hace que la belleza perdure.

“Mi hermana no escribe poemas
y es improbable que de pronto comience a escribir poemas.
Le viene de su madre, que no escribía poemas,
y de su padre, que tampoco escribía poemas.”

La verdad no me preocupa.

Pero es una herida que no cierra.

Aún así, deberías conocer a mi amigo Pablo,

es un genio.

“la campana de cristal”

de ser vertical cuando uno prefiere ser

horizontal, etcétera.

esa tristeza, esa melancolía

que no termina.

Yo aquí estoy rodeado de cosas que no son mías

en una casa que no es mía

Cuándo sepa lo exacto,

lo diré.

“Perdoóname
estaban deliciosas
tan dulces
y tan frías”

“estoy en la cornisa de la terraza”,

Todo lo que rodea mi encuentro con él está teñido de vergüenza

la vida sigue y la sonrisa está ahí.

acá hace un frío tremendo

y esa peli? Cómo se llamaba?

la de won kar wai?

Si,

es hermosa

Canto esto

A  los que les da igual quien gane la guerra.

“ Qué larga es la ribera de la noche,
qué larga es”

perfecto

hermoso

quiero escucharlos!!!

A los grillos

A las ranitas

A las olas

A los chicos

A los ecos

volver a casa, no ha cambiado nada,

reíte  y pensá qué será

de verdad,

de la buena vida:

es un pañuelo

lleno de lágrimas

es un recuerdo

de aquel adiós

el mundo es una bola

llena de fuego

el mundo ya está loco

ayer tomé tanto champagne que me rompí un dedo del pie,

creo, no puedo moverlo y hay sangre

poeta  de fin de semana.

La belleza siempre está  condenada, dice William Burroughs

hay una canción de velvet underground dónde el protagonista

se pone en una caja y se manda él como regalo,

pero no termina bien la historia,

el sol es una estrella

el sol no es de nadie,

y si lo bajo, muchos perderán calor

pero vos no

las manos vacías

el vacío en el cuerpo

que uno llena con cualquier porquería

a mi a veces me desespera esa sensación

la del vacío, o el silencio,

silencio de cuándo está  todo dicho,

aún así lo intento

busco espacios

en los que el vacío sea por que aún

no se hizo nada.

La poesía les habla a las heridas

no a los torturadores

II. Desde el COMIENZO (final ) ADAPTACIÓN de un texto de Dylan Thomas

II. Desde el COMIENZO (final ) ADAPTACIÓN de un texto de Dylan Thomas

“¿Funciona este micrófono?, o mejor sin micrófono.

es uno de mis temores hablar a un micrófono que no funcione, y aquí estoy, vocalizando en el vacío… ¡Ni un alma me escucha!, uno de esos sueños kafkianos que le ocurren a todo el mundo,  ¿ueden oir? oír algo, o grito?, ¡No pueden! ¡Lo sabía!, sabía que estaba destinado a ocurrir algún día. Bueno, esto es SÓLO una lectura de poemas… (¿pueden oírme?) Tal vez no debería haber usado el mirófono, tal vez sean polciales como dijo Diego bokser.

Voy a hablar para que todo el mundo me pueda oír sin el micrófono, pueden aplaudirme mientras.

Esto es una lectura de poemas con algunos breves comentarios entremedio, por ejemplo ojala salga campeón Atlanta, quiero escribir poemas más felices, de todas maneras podrían no ser necesarios y lo importante de un poema es no solo si se escribió si no su futura importancia.. Voy a leer un poema de William Carlos Williams, porque creo que es lo más lindo que leí en mi vida, algún día me lo voy a tatuar y otro de su heredero Allen Ginsberg, poque lo dice todo en un poema., los he elegido porque son directos y claros (espero mantenerse eso en mi lectura)., y gradualmente iré descendiendo en mí mismo… . De paso, espero que nadie se vaya… y,  por favor, que nadie haga ninguna pregunta ni me pase ninguna llamada, me desconcentro y me pongo muy violento..

Otro día si quieren podemos hablar sobre ¿cuál es la relación entre la poesía, la sociedad… y la era pre-hidrógena? -

7

Luna sin llenar,

memoria para perderse dentro.

Sueños dobles sin par.

Ahora muevo. Sí,

otra vez yo.

Én este momento quiero verte y después llorar.

Si me duermo, no soy yo.

Si te quiero no sos vos.

6

No es el frío

es tu rostro en la mañana.

Es pura mentira,

ya estás fuera de tus sueños.

Se acabó la diversión.

Si antes dabas vueltas llorando,

hoy te reís de las quejas.

No querés cosas fáciles.

Buscás un dios.